陆泽听着马魁提出的问题，颇有种‘元芳，你怎么看’的错觉，老马显然都不知晓要如何处理这个问题。

先是将问题抛给汪新，得到的答案并不满意，最终又询问陆泽，要怎么去解决老瞎子这种‘滚刀肉’。

陆...

窗外的爆竹声此起彼伏，像一串串滚烫的火星砸进雪地，噼啪炸开又迅速冷却。筒子楼老旧的窗框微微震颤，玻璃上凝着薄霜，被屋内蒸腾的热气一烘，洇出细密水痕，模糊了外面红纸灯笼摇晃的光晕。电磁炉早已熄了火，锅里只剩半汤半油的红油浮着星点花椒，辣椒皮沉在底下，像干涸河床上蜷缩的暗红色虫豸。桌上横七竖八躺着空酒瓶、没拆封的辣条、一把歪斜的塑料叉子——沈墨刚才还用它戳着毛肚，在沸腾里翻腾三秒，再蘸满麻酱送进嘴里，辣得吸气，笑得眼尾飞起。

陆泽没动。他坐在那里，手指搭在膝头，指节分明，腕骨处有一道浅褐色旧疤，是十二岁爬桦钢厂废弃烟囱时擦伤的。他看着沈墨。她斜倚在沙发扶手上，毛衣领口松垮，露出一小截锁骨，上面还沾着一点没擦净的辣椒油，亮晶晶的。她头发有些乱，几缕碎发粘在汗湿的额角，呼吸微促，脸颊烧得通红，可那双眼睛却亮得惊人，不是醉意熏出来的浮光，而是某种沉底多年、终于被凿开冰层后奔涌而出的、近乎灼人的清醒。

“重生？”陆泽声音很轻，像怕惊散这屋子里稀薄而珍贵的暖意。

沈墨没答话。她只是抬起手，指尖轻轻碰了碰自己左耳垂——那里有一颗极小的痣，颜色淡得几乎看不见，若不凑近，只当是皮肤上一点微尘。她动作很慢，带着一种近乎仪式感的郑重。然后，她指尖缓缓下移，掠过脖颈，停在喉结下方寸许的位置。那里，一道几乎与肤色融为一体的浅痕，细如发丝，弯成一道微不可察的月牙。那是十岁那年，沈栋梁喝醉后拿裁纸刀划的。他说：“你妈死得早，你爸跑得快，就你这张嘴最像他们，留着早晚惹祸。”刀没真割破皮，只蹭出一道白印，可那晚之后，沈墨再没在沈家吃过一口热饭。她端着冷透的剩粥蹲在院门口喂野猫，粥面结了一层薄薄的膜，像一层灰白色的痂。

陆泽的目光顺着她的指尖停驻。他没伸手去触，只是喉结微动了一下。

沈墨忽然笑了。那笑里没有温度，却奇异地卸下了所有重量。她收回手，从茶几底下抽出一张折叠整齐的纸——是白天从大娘电话里顺口问来的验尸报告复印件，纸边已磨得发毛。她没打开，只是用指甲在纸角反复刮擦，发出沙沙的轻响，像春蚕啃食桑叶。

“他说我欠他家的。”她开口，声音比刚才哑了些，却更沉，“供我读书，教我弹琴，让我穿新衣服……连我妈留下的那架老钢琴，都是他亲手从废品站拖回来，擦了三天三夜，琴键上的漆都掉了，他还在擦。”她顿了顿，指尖用力，纸角被刮出一道细小的裂口，“可他擦不掉琴箱夹层里我妈写的字。‘墨墨周岁，爸爸说要教她认五线谱’——字是用铅笔写的，很浅，但没被擦掉。他不知道，我六岁就会偷翻琴箱。”

陆泽依旧沉默。他看见沈墨眼眶有点发红，不是哭，是辣劲儿上了头，也是血气冲上来，把某些东西从肺腑深处顶到了眼尾。

“小军走那天，”她忽然换了个话题，语气轻飘飘的，像在说别人的事，“他在车站给我买了一包奶糖。水果味的，橘子草莓苹果香蕉，一共四颗。他说，姐姐，以后我不能给你剥糖纸了，你自己剥。我说好。他转身进站口，我没回头。可我数了，他走了十七步，鞋跟踩在水泥地上，咔、咔、咔……每一声都像敲在我鼓膜上。”她眨了眨眼，把那点湿润压回去，“后来我在医学院解剖课上，第一次摸到喉返神经标本。老师说，这根神经绕着主动脉弓走一圈，才回到声带。多绕啊。可人偏偏得靠它说话。傅卫军的神经烧坏了，我……”她抬眼，直直望进陆泽眼里，“我的神经没坏。可我十五岁之前，每次开口，舌头都像含着一块冰。他怕我骂他，就先堵住我的嘴。用拳头，用皮带扣，用我妈留下的那条真丝围巾——那围巾现在还在他衣柜最底层压着，叠得整整齐齐。”

窗外