拓跋努尔死死盯着那道白影。^天-禧￠小￠税.枉- \首\发′

他的马蹄踩在雪上，“嘎吱”作响，声音沉得像敲在每一个战士心口。

他的三十万铁流如潮水般缓缓推进，盾墙压过积雪，战车拉出滚雷般的轰鸣。

但他却盯着——

那一个人。

那个站在城门前，空城之后，孤身迎着三十万的大尧少年皇帝。

萧宁。

拓跋努尔的呼吸在头盔内凝成白雾，他的眼眶里还残留着刚才对勇士的尊敬，可眼下——

他第一次觉得不对劲。

非常不对劲。

他盯着萧宁的神情盯了足足十息。

无惧。

无慌。

无怒。

无怯。

甚至没有那种临死前的孤绝、那种想以死成仁的决然气。

萧宁脸上什么都没有。

不像赴死。

不像拼命。

不像求荣。

不像赌命。?m·a!l,i′x\s~w!.?c?o~m?

而是——

平静。

冷静。

甚至，像是在等待什么。

拓跋努尔心底猛地一紧。

“不可能。”

他的喉咙里挤出一道低哑的声音。

“面对三十万，他怎么可能不慌？”

“怎么可能？”

他在心里骂出一句粗话。

因为他自己都清楚得很：

哪怕换成他拓跋努尔自己，一个人面对三十万大军，也绝不会像这少年一样稳得不带一丝颤。

他会怒。

会狠。

会杀。

但绝不会像现在这样——

像是面对一阵微风、一场细雪，而不是三十万铁骑。

拓跋努尔眯起眼，瞳孔深处划过一丝陌生的不安。

“他到底在看什么？”

“他在等什么？”

雪不断落在萧宁肩头，却被风吹散，像碰不着他。·2*8′看?书¨网^ -无.错!内′容.

而萧宁的脸上，居然还带着一点点浅得几乎看不出来的笑意。

那笑意像细针，扎进拓跋努尔心里。

他忽然意识到——

萧宁不是单纯的疯。

不是盲目的狂。

不是单纯来送死。

不。

这个少年

有底气。

“他到底倚仗什么？！”

拓跋努尔胸腔猛地收紧，一瞬间竟生出一种被挑衅的恼火。

这小子明明身后空城。

明明孤身一人。

明明无兵无将。

明明一剑面对三十万必死无疑。

可他偏偏站得像一座山。

偏偏稳得像握着天下兵权。

偏偏淡得像三十万在他眼里不过是些雪堆。

拓跋努尔眼角抽了一下。

“疯子真是个疯子。”

他吐了口气，压下胸腔那一点隐秘的不安。

不想。

不猜。

也不再看那少年那双像看穿世事的眼。

拓跋努尔忽然狠一咬牙，吼声震开天地：

“死吧，萧宁！！！”

“不过——”

他声音一转，竟带着真正强者才会给对手的礼。

“我大疆人敬重勇士！”

“明年，我拓跋努尔，会亲自给你上上一炷香！！！”

三十万大军同时怒吼。

拓跋努尔猛地举起大刀：